Daar maar vir die genade van medies

Ek het in die ry by die apteek gewag om 'n voorskrif te gaan haal. Ek was nie gelukkig nie. Dit was een van my duurder medisyne, en ek het nie daarna uitgesien om meer as honderd dollar te vorder wat elders so dringend nodig was nie. Terwyl ek wag, wonder ek: Waarom het ek hierdie medisyne in elk geval geneem? Dit is 'n atipiese antipsigotiese middel, en ek was nog nooit psigoties nie. Miskien is dit waar die atipiese inkom. Wie weet? Beslis nie ek nie, en waarskynlik nie eers my dokter nie, vir al sy CV van twintig bladsye. Niemand verstaan ​​regtig die meganismes van hierdie psigotropiese medisyne nie, want niemand weet regtig wat bipolêre versteuring in die eerste plek veroorsaak nie. Dit is 'n kranksinnigheid, 'n heksejag, 'n woedende vryf op 'n genie se lamp.

Maar ek het in elk geval in die ry gewag, en ek het my kredietkaart uitgekry, want dit is wat u doen as u aan medikasie voldoen: u voldoen.

Die buitedeur het oopgegaan, of liewer die deur is deur 'n middeljarige vrou oopgemaak. Met 'n stem hard genoeg om elke hoek van die apteek te bereik, skree sy: 'Ek gaan nie in die gevangenis nie!' Dit is gevolg deur 'n reeks vloeke, wat so onheilig was dat ek dit nie eers gaan probeer om dit hier weer te gee nie. Ek het vinnig na haar gekyk en teruggegaan, net soos die ander twee mense in lyn met my.

Haar klere was deurmekaar, haar gesig diep verweer, en 'n sterk stank van sweet en urine het haar omhul. Sy kyk nie na my of na iemand nie. Sy het net voortgegaan om te vloek in 'n stem so hard en sleg dat dit my ore eintlik seergemaak het. Ek wou weggaan, maar sy blokkeer die uitgang.

"Bel my verdomde dokter!" skree sy. "Doen dit! Bel hom! Ek gaan nie in die gevangenis sit nie! ”

Ek voel duiselig, nie as gevolg van die reuk of my vrees nie, maar omdat ek skielik diep in déjà vu gedompel is. Dit was miskien vyftien jaar gelede, en ek het langs 'n winkelsentrum in Malibu geloop. Wel, 'loop' is miskien nie die regte woord nie. Ek het gestruikel. Notering. Streef daarna om in 'n reguit lyn te stap, en misluk. Ek was nie dronk nie, maar ek het 'n nuwe geneesmiddel genaamd 'n monoamienoksidase -remmer, of kortweg MAOI, geneem. Dit was 'n laaste oplossing vir depressiewe behandeling, en as ek nie so desperaat was nie, sou ek dit nooit geneem het nie.

Die newe -effekte was werklik verswakend: as u pizza of sojasous eet of ander voedsel wat 'n stof tiramien bevat, kan u 'n dodelike beroerte kry. Dieselfde as u dit saam met ander antidepressante of allergiemedisyne geneem het. Of alkohol. So klein kwessies. Maar wat my regtig aangeraak het, was die onvoorspelbare en erge duiseligheid wat ek aanhoudend ondervind het. Ek was in orde solank ek gaan sit, maar as ek eers staan ​​of loop, het ek nooit geweet of ek in 'n vreemdeling se arms sou flou val nie. Daar was niks romanties aan hierdie swoons nie. Dikwels val ek en val op my kop of kry 'n nare kneusplek op my toenemend swart-en-blou lyf.

Daardie spesifieke middag het ek my gewone woes gevoel - soveel so dat ek eintlik 'n taxi na die winkelsentrum geneem het, 'n duur voorsorgmaatreël, maar ek wou nie waag om te ry nie, en dit was 'n ware mode -noodgeval: ek sou Ek het die perfekte jeans gevind vir 'n naderende datum, en die winkel het dit vir my gehou tot die sluitingstyd. (Soos die meeste vroue sal getuig, sal ons die beste blues tot die uiterste doen.) Dit voel soos 'n eindelose afstand van die parkeerterrein na die boetiek, en ek moes 'n paar keer gaan sit om my balans te kry.

Toe ek die derde keer opstaan, het ek geweet dat dit 'n fout was. Ek het 'n paar wankelrige treë gegee, en 'n verblindende witheid verswelg my. Ek het 'n harde gons gehoor asof ek skielik deur bye wemel, maar voor ek dit kon waai, kniel my knieë en val ek op die grond. 'N Skerp pyn steek my wangbeen - die bye? Daarna onthou ek niks totdat ek wakker geskud is deur 'n vreemde man in 'n bekende uniform: 'n polisieman. Ook nie 'n winkelsentrum nie-'n poligeman met 'n bona fide pistoolskieter.

"Wat is jou naam?" vra hy. Ek skud my kop uit die mis en vertel hom.

'Laat ek 'n ID sien.' My hande bewe - die polisie maak my senuweeagtig - maar ek vroetel deur my beursie en kry my rybewys.

'Maar ek het nie hierheen gery nie,' het ek gesê. 'Ek het 'n taxi geneem, want ...'

“Me. Cheney, het u vandag gedrink? ”

Ek skud my kop heftig nee.

'Omdat u vir my dronk lyk.'

'Ek is nie dronk nie, ek het net duiselig geword.' Ek het opgestaan ​​en verdoem, weer duiselig geword. Ek het die polisieman se arm gegryp vir ondersteuning.

'Hier is iets nie reg nie,' het hy gesê. “Ek neem jou stasie toe.”

'Nee, kyk, dit is net hierdie nuwe medikasie wat ek gebruik. Dit gaan goed met my, solank ek gaan sit, maar ...

'Die stad het streng reëls teen openbare dronkenskap,' het hy gesê.

'Maar ek is nie dronk nie,' dring ek aan. 'Dit is heeltemal wettige medikasie. Hier kan u my dokter bel en hy sal u vertel. ” Ek het my psigiater se kaart uit my beursie gehaal. Ek het dit oral gedra, ongeag die geleentheid, want ek het gevoel dat hy my bewys van gesonde verstand is en ek het nooit geweet wanneer ek dit nodig sou hê nie.

'Nee, ek neem u beter in,' het hy gesê. “Vir u sowel as die publiek se veiligheid.”

Dit het dit gedoen. Wat het hy gedink ek gaan doen, op 'n wankelende roof? Ek druk die kaart in sy hand en hoor hoe my stem skril, maar ek kon nie help nie. “Ek gaan nie tronk toe nie!” Ek het gesê. "Bel my dokter!"

Ek was so ontsteld dat ek begin huil het. Die polisieman was seker een van die manne wat nie die trane van 'n vrou kan sien nie, want hy het my dokter gebel, wat hom dadelik teruggebel en bevestig het dat ek bloot verbygaande newe -effekte van voorgeskrewe medikasie ondervind. Ek veronderstel hy het hom gerusgestel dat ek myself of ander nie skade berokken nie, want die polisieman het my uiteindelik laat gaan.

'U weet,' sê hy as 'n skeidingsskoot, 'net omdat dit wettig is, maak dit nie goed nie. U kan steeds dronk word, selfs al word dit voorgeskryf. ”

Wyse woorde van groot gewete, maar ek was te gretig om van hom ontslae te raak om die belangrikheid daarvan te erken. Al wat ek wou gehad het, was om die hel daar weg te kry, buite die bereik van kwaadwillige gesag. Ek was so geskok dat ek nie eers my wonderlike jeans gekry het nie. Ek het net op die randsteen gaan sit en wag dat die kajuit my van die gevaar red.

Vyftien jaar later, toe die hawelose vrou in my apteek al hoe meer opgewonde raak, eggo my verlede net so hard soos haar gille. "Bel my dokter!" Dit was nie 'n kreet wat u van elke persoon op straat hoor nie. Ons was duidelik susters onder die vel, slegs geskei deur 'n onverklaarbare lot van nood. Ek het die hulpbronne gekry wat sy duidelik geweier het. My siekte het op medikasie gereageer - nie altyd soepel nie, maar uiteindelik het dit gewerk. Miskien het ek die gewete wat sy ontbreek het, wat my aan die mediese sorg gehou het, maar wie wil sê wat haar verhaal was?

Iemand het die polisie gebel omdat twee polisiemanne opgedaag het om haar weg te neem. Haar trane het geen duidelike invloed op hulle gehad nie; hulle was nie te saggeaard toe hulle haar wegneem nie. Die apteker skud sy kop toe hy my pille gee. 'Ons sien haar baie,' het hy gesê. 'U sou dink dat iemand haar sou help.' Ek kyk na my bottel atipiese antipsigotika, en kyk na die polisiemotor wat net van die randsteen af ​​wegtrek. En nee, ek het nie gehaas om die dag te red nie. Ek het nie probeer om die noodlot reg te stel nie. Maar ek maak my oë toe en bid vir haar; toe seën ek elkeen van die klein pienk pille wat ek in my hand gehou het. Ek verstaan ​​nie veel oor hierdie onderneming van geestesongesteldheid nie. Maar ek ken wel genade as ek dit sien.